Всегда чувствовала, что лукавит она в этом стихотворении, что была бы счастлива с его любовью, что просит его понять ее и принять игру, хоть и слова говорит иные, и боится отказа.
У меня есть друг, он живет на Украине. Мы знакомы с ним лет пять, в основном по интернету, встречались пару раз в Москве бегом между делами и командировочными переездами. Этот молодой человек - идеален. Умный, красивый, сильный, тактичный, талантливый, добрый. Раньше я часто репетировала шепотом как при встрече скажу ему: "Ах, был бы ты лет на пять старше, я бы тебя не отпустила..." Потом считала препятствия: возраст, гражданство, религия, еще что-то. Не верила сама себе. Искала другое. Нашла необщение. Нет общения - нет волнений, нет трепета, нет лукавства. Так вот, когда я очень редко, но переписываюсь с ним, мне дорого обходится не сказать ему о своем отношении.
Он пишет стихи. Удивительные философские, смешные, разные. Есть и о любви. И, черт побери, как бы мне хотелось прочитать однажды его стихи, посвященные мне. Но разные жизни, возраст, еще что-то... и стихов нет. И я понимаю, что это был мой и только мой порыв. Порыв, который я правильно сдержала. И снова сдержу, и в очередной раз не скажу ему шепотом: "Ах, если бы ты был..." И сколько в жизни может быть еще таких лукавств с надуманными препятствиями? Не таких романтичных, а трагических, когда рамки и условности заставляют сдерживаться и жить с никогда нелюбимыми супругами, сдерживаться и не признаваться любимым в любви, потому что кто-то придумал соблюдать традиции, потому что там пусть не так хорошо, как мечтается, но все-таки стабильно, потому что родственники, дети, имущество, возраст, религия... и быть счастливым в этой жизни ты не имеешь права. Или попросту не успеваешь, копошась в страхах не потерять нажитую годами репутацию и оценивая понятие свободы исключительно с позиции осуждающего.
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
No comments:
Post a Comment